Confira a segunda matéria de Inéditos: A base de um equívoco

 

Sonho Opressor

eu sou o pequeno menino holandês
no ramo de uma árvore de tília
ninguém me ama      eu estou
tão só.

 

Eu Sinto Muito

um menino em um terno prêt-à-porter
até a cintura em uma lúgubre lagoa
mãos nos bolsos e
encarando um cisne
nadando na superfície
d’água a cor fulva
do céu invernal.

 

Narciso de Junho

Eu escreverei poesia enquanto você morre

E então morrerei

E a poesia escreverá a si mesma.

 

Crush Dream

I am the little Dutch boy
in the branch of a linden tree
Nobody loves me     I am
so lonely.

 

I’m Sorry

A boy in an off-the-rack suit
waist deep in a lurid pond
hands in his pockets and
staring at a swan
swimming on the surface
of the water the tawny color
of the winter sky.

 

June Narcissus

I will write poetry while you die

then I will die

then poetry will write itself

 

Silencioso Leviatã

Emoções são inadequadas, motivo pelo qual funcionam.
O que eu suplico em minha pilhagem quando o final
do dia emerge da minha destilada e fria face.
Não devo confiar em palavras, aquela deve ser a coisa
dentro do ginásio um tipo de insondado trompete que
acabei de deixar crasso e submisso em meu ato
enquanto afogava no salgado lago de tremendo plágio.
Utilizar as palavras, resolver minha egoísta calúnia
expressando o tempo que levo para me levantar de manhã
e colocar meus óculos. Ó, desastre divino, dificilmente
há inteligência humana que corrija o preço.
Há apenas a imagem do que eu quero feito
e existido, palpitando na memória do que
altivo não me atrevo a falar e que educado na
embaraçosa linguagem do si não consigo compor melodia.

 

Um Fofo Cachorrinho

eu devo dedicar este tanto
do meu cérebro
para ser socialmente/
economicamente retardado
ou então não há maneira
que eu possa, você sabe,
fazer arte;
um fofo
cachorrinho late e desafia
um pedaço de brócolis solto no chão.

 

Quiet Leviathan

Emotions are unsuitable, which is why they work.
What do I pray for in my pillaging when the end
of the day emerges from my cold and distilled face.
I must not trust words, that must be the thing
the gym inside a kind of unsounded trumpet that
I just let lie crass and submissive in my act as I
drown in the salt lake of tremendous plagiarism.
To use the words, to solve my egoistic calumny
meaning the time it takes me to get up of mornings
and put on my specs. O, godlike disaster, there is
hardly any human cleverness to rectify the price.
There is only the image of what I want to be done
and have existed, throbbing in the memory of what
prideful I dare not speak and what educated in the
embarrassing language of self I can’t make a tune to.

 

A Tiny Fluffy Puppy

I must dedicate this much
of my brain
to being socially/
economically retarded
or else there’s no way
I could, you know,
make art;
a tiny fluffy
puppy barks at and challenges
a piece of broccoli lying on the floor.

 

 

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